Y si...

Y si…

Estoy perdida

Perdida en los grises laberintos

que se forman en el vello de tu pecho

escuchando el toc tac

de un opacado corazón acristalado

que entona un sonido adolescente.

Y me dejo envolver enamorada,

 en aterciopeladas cintas carpichosas

que acarician mis curiosos senos

Como me gustaría  enredarme en tu pecho

El que pienso, el que te sueño.

Polvo vuelto polvo

“Todo vuelve a ser polvo.”

Nadie sabe, amor, como te extraño

sólo esta mi alma hipotecada

que tartamudea tu nombre innominado

en las espinas de una  noche intensa.

Mastico en el aire, para no perderte

los velos de una eternidad inmensa

en la que te cobijo, como leño urgente

 aumentado fuego de mi cansado fracaso.

Y todo vuelve a ser polvo, amor, 

en mi indefensa esencia

tu encerrada presencia, en las sombras breves,  

interrogación silenciada, polvo vuelto polvo

que se apaga

y apaga.

Cuando nadie te nombre

Seguiré oliendo con palabras tu huella.

Seguiré sintiendo que  estas prendido a mi argumento,

 detenido reloj de una noche, cuando se tornó  invisible tú

invisible presencia.

Cuando nadie te nombre, seguiré inventándote nombres,

nombres y rostros

nombres y tibiezas.

Sumergida en el torrente de tus manos lejanas

tan lejanas, tan lejanas y tan mías, como de nadie fueron.

Cuando nadie te nombre, abrazare  tus cartas,

cartas imborrables de viento,

abrazare tus raíces picantes y frutales.

Cuando nadie te nombre.

Cuando nadie te nombre, seguiré oliendo con palabras tus huellas y  estaré triste.

Cuando nadie te nombre,  me vestiré de ti, para que  me visites.

“Para que no te vayas te encierro entre palabras” Vicario

Perpetuo tu nombre innominado

tus pausas, tus misterios…

tus abandonos sin reclamo

tu esbozada sonrisa.

Perpetuo tus alas desdibujadas

en la intangible suela de un zapato

que deambula en silabas ensombrecidas

y un corazón que late entre paréntesis.

Perpetuo la búsqueda 

que ha viajado entre mis manos

en mi desconcierto

en el fondo azulino de cristal.

Perpetuo el oxigeno  respirado

surgido de tu otoñal niñez;

de tus juegos distantes

y del telar que teje

el frío de la noche. 

Laberinto

"Cancion hacia adentro" 

Julia de Burgos

Soy el instante de tus pupilas

maniobra inminente de tus ojos

emergencia en la que cobijo amor,

mi alma, desnudo traje.

Siento  una suave  brizna

que comienza a recorrer mi rostro,

 garganta que ahoga tu nombre

silenciado.

Esta confusión, viento salvaje

danza en mi pensamiento  sollozante

que se abriga en la ausencia

solamente de vos.

Invisible, 

intocado,

en una caja 

azul

perdido 

en mis palabras.

Incierto.

TU

Tu a quien  imagino...

Tu aroma es el paisaje

que habitas, respiras

piensas

 y dentro y fuera de el

TU.

No siempre es bueno imaginar, amor,

si la carne no ha vivido la experiencia 

de devorarnos la boca o derramar volcan
de blues y percusiones antiguas, como palabras.

Derramame en arbol tu presencia.

Cobijame en la  luna, en la oscuridad
de una taza mañanera
 desnuda y vacia.
Cobijame
en un piano, o en tus manos,
y en  ritmico estudio, cobijame.
Siento el rio, el ruido arrodillado
del sendero que caminas,
lento y concentrado
y tu aroma
que me habita respirandome
mientras te pienso.

No siempre es bueno imaginar, amor,

si estos huesos no vivieron la experiencia 

de devorarnos la boca.

Invocacion

Mi inquietud invoca tu presencia.

Ausencia lejana que las aguas acercan

diluida en secretos sustanciosos

ceñidos de mañanas complices

y de letras encerradas.

Mariposas en cautiverio.

mi lengua  trepa buscando tu boca,

tu voz  que resbala

por mi mente y yace en a puerta de mi cuarto.

Sobrevivo a los enormes remiendos

edificios  de sueños, que espuman en
mi adormilada sangre, buscándote.

La tarea esta hecha.:tu abandono anunciado,

como  anuncia la muerte el carcelero a las 12 de la

noche.

El silencio se refugia en los andenes de un tren

y cruza lentamente el rio,

depositándolo en la casa como un credo irrebatible

y a la vez insospechado.

lejos

"Ya jamás volveré a morir tan levemente,

tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,

como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,

demasiado cerca".

                           Wislawa Szymborska

Perdí una lagrima camino a casa.

¿Cuánto cuesta una gota de rocio sobre  rosas amarillentas?

Las estrellas son como las chicas de barrio, siempre están ahí,

a la misma hora y en el mismo lugar… vestidas de domingo

viendo como se arruga el futuro , quemando sus ilusiones

y me asombran cotidianamente.

La sabiduría que llevo entre las cejas, es apenas una mancha del pensamiento

que se vuelve imborrable si te nombro…

Pienso, pienso, pienso

Tu voz lejana y ausente desfallece en mis huesos y en mis silencios

Tengo un vecino que se llama Juan, pero el no cuenta para cruzar el río,

no cuenta.

Nadie cuenta para que cruce el rio y me estremezca… nadie cuenta

… y estoy tan cerca

 tan cerca.

Posiblemente, sueño...

quizas nunca llegaste

o quizas, nunca  viniste, detras de los fantasmas

que de noche venian a mi mente repentina

los que hurgaban inseguros en mis cuencos secos, -ansiosos de ti-

quizas, fuiste alguna de las acristaladas sombras

a las que me aferre para sentir que me amabas,

sentir que un ser lejano y distante ansiaba conocer mis ojos

jugar en sus pupilas, , o en mi risa de casualidad

quizas, fue el fin de un  destinado espacio

del remate que hacemos a los 50s

buscando en  los alterados  depositos memoriosos

al hombre perfecto, que jamas llega

tal vez, soñe al heroe quijotesco,

al Ulises revoloteando las noches ateladas

mientras trepaba en historias

que jamas sucedieron

tal vez, aun llevo los cuspides grilletes

o son estas emociones descontroladas,

que me hacen escribirte como   puas,

cadena perpetua por buscarte

convierto tu voz

en bosque de cemento

en mañanas alfabeticas de invisibles saludos

o en pocima de olvido.

O todo junto.

Sumergida

como huesped inmovil
mi esperanza acechaba
la apagada luz

apología de soledades
dormidas desde antiguo
expectantes como duendes

pensaba en un tiempo
en el humilde presagio
que olía a grisaceos perfumes

y a  lluvia tibia
y
a follaje intenso

quise ser de nuevo
aquella niña cósmica e ilusionada
embriagada  de nubes fabuladas

fueron las palabras
las amadas palabras
la que me revivieron

y fueron las palabras
las amadas palabras
las que me sumergieron

las que como un rio
torrentoso e indescifrable
me atravesaron de espanto.

Te llevo

 

Llevo tu sombra adherida a mis huesos,
este eterno ropaje que tiembla
cuando un pequeño celular me trae el recuerdo de tu voz, tan tuya..
Cruzo estremecida el río para encontrar tu voz, o el destello tibio
que me eriza y  cimbra  todo el virginazado abandono.
Cuando te pienso, se me hace que huimos juntos, asustados
entre  pasillos interminables, metálicos
y el agua que corre y que va y viene, así como corren las aguas de los ríos
así como nosotros temerosos de vida esperanzada y tardía.
Creo que te busco, aunque me engaño que no, y  espero tenerte... tengo los síntomas
que metódicamente aparecen...
Creo que te busco para que desordenes más mi desorden
para que hagas de mi un volcán en el desierto
y atravieses los túneles azules y me lleves al altillo y me  acueste con vos y que
el niño que gime dentro tuyo me tome y me cobije en su vientre y me haga nacer de nuevo
como trigo en el viento.
Quiero verte, trepar en las palabras hasta entrar en el laberinto
de cajas y candelabros de hierros oxidados. Volar en las sendas de tus venas
entre lunas intensamente rojas y envolverme en ellas y que te envuelvas conmigo
quemando nuestras cenizas.
Quiero decirle a mi conciencia idiota, que creo y que todo esto vale la pena en la última frontera
haciendo caso omiso a mi razón... sorbiéndote.

Reinvento que vuelves
mientras siento tus manos posarse en mi cadera
y tu aliento sembrando lavandas en mi nuca…
Reinvento que vuelves.

Un pequeño vestigio de ti, robé y aun
en las noches de soledad, sola
me acompañas y cuida de mí.


Te reinvento en el aire tibio
en las calles de finísimos hilos que se enrollan
como cuerda de yoyo descontrolado
como el lecho de un nido abandonado y seco.

Estas aquí, amor, quieto y silencioso
dentro y fuera de mi en esa ausencia tuya
latente y desconocida, que sin saberte, aun
puedo reinventar tu retorno

penélope gris, con el gesto gris,
en una espera gris sin coincidencias
ni llaves que te regresen …
extrañándote… respirando aún.

Florecido de otoños,
lento tu paso en el bosque inanimado,
ojos latiendo,
camisa roja , zapatos de charol resplandeciente,
caminas penas que forman fila
en una piel curtida que rema para posponer,
ser abono de su tierra.
Venas y latidos se enlazan desvanecidas en lechos de cemento,
herraduras desesperadas en furiosos dedos que conocen la noche
hacen más leve el peso de los tiempos.
Llegas memorioso oliendo a sosiego y a campiña
Llegas escriba colorido ebrio de luz y de cosechas.
Nos reconocemos huellas en el arcoíris
en la desnudez del humo de cigarros
en las fotos y canciones desérticas y antiguas…
Nos reconoceremos silenciosos, mendigos y quietos
traicionando los vacíos hilos domingueros,
aunque tu no me mires
aunque no te vea, en el inanimado bosque de sombras
que claman tu nombre.

Fotografia del cuadro El Mendigo de Bartolomé E. Murillo siglo XVII.

"Joven mendigo es una obra de Bartolomé Esteban Murillo situada entre 1645-1650. Se trata de un óleo sobre lienzo que mide 137 cm de alto por 115 de ancho. Se encuentra actualmente en el Museo del Louvre de París, Francia, donde se exhibe con el título de Le Jeune Mendiant. El pintor sevillano Murillo es conocido ante todo por su pintura religiosa. Pero, como otros pintores barrocos españoles (José Ribera, Velázquez, etc.), también realizó obras realistas. Entre ellas, sobresalen sus escenas infantiles de mendigos y pilluelos. Se ha apuntado la posibilidad de que esta obra fuera un encargo de mercaderes extranjeros en Sevilla, dado el gusto flamenco por las obras de género que reflejan la vida cotidiana. Igualmente, se ha indicado la posibilidad de que se pintara por influencia de los franciscanos, para quien Murillo solía trabajar.
La primera de estas representaciones de golfillos urbanos es este Joven mendigo. Puede ser un mendigo o un pícaro como el Lazarillo de Tormes (1511) o algunos personajes de las Ejemplares de Cervantes (1613)".

Sin espejos

Aquí estamos, mirando al vacío sin espejos.
Dónde mirar o mirarnos, reconocernos
en enigmas y cicatrices estampadas en las huellas
si la historia de revelaciones, es historia de enrojecidos silencios y
un corazón oceánico es el único pasado que poseemos.
Cómo era la tierra de casa hace milenios, cuál era el sendero del agua,
o el prometido rito de la lluvia o el rito de las aromadas siembras,
cómo la eternidad en la canción de los ancestros…
Son tantos duelos incumplidos, tantos huesos sin su entierro…
Cómo darle fin a las instancias, si no lo permitieron;
cómo sentir el cielo de una identidad que aun es incierta
en esta tierra nuestra, pero con pasado ajeno.
Migraciones obligadas en la lengua,
y nuestra lengua enredada entre mil lenguas
y tantos huesos y cenizas en la espalda
ya cansada de ensombrecidas respuestas…

Ahora los faraones remueven las arenas,
almas de antiguas africanas en algún puerto
esperan el reconocimiento de los hijos de sus hijos
o de los nietos de sus nietos.

Se eleva la voz de los ancestros, de aquellos que también
obligados, en barcos vinieron;
irreversibles vientres desarraigados,

mágicas águilas invisibles, que se reconstruyen sin relato,
sin fotografías y sin cuentos, esperando que el viento desempolve
sus historias desde la errante tiniebla.

Aquí estamos esperando.
También estamos esperando.

Texto II


Si vinieras vestido de fiesta,
cuello blanco y galera:
te amaría igual, aunque siguieras de antifaz
y no me hablaras nunca
y nunca me tocaras,
te amaría igual, aun con antifaz.
Y si vinieras vestido de harapos,
triste, solitario,
y perdido
te amaría igual encriptado en niebla de cristales,
encerrada en códigos de complejos escondites
que zumban como abejas,…
Te amaría igual
aunque vinieras invisible, ausente como siempre
Y dejaras que me envuelva en tus abrazos.
Set.2009

"...Y no soy yo que sufre sino el otro
el mismo mono milenario
que se refleja en el espejo y llora..."
Jorge Eduardo Eielson


No aprendimos nada, ni aprenderemos...
En esta sucesión incansable de fotocopiarnos una y mil veces
al ponernos el mismo saco viejo y esconder los agujeros
con retoricas nubes de papel y polietileno.
Sufres vestida de marrones mortuorios, secando tus tibias humedades, mientras el verde ya no es verde y el azul, se vuelve humo radioactivo.
Tampoco el espejo existe, donde poder orear unas lágrimas,
digo, un espejo que lleve el alma en sus aguas cristalinas
y la purifique.

RETIRO HONESTO



Pensándolo bien, me siento agotada.

Son, estas grietas cansadas de mi cuerpo
que ya no resisten la erosión de tus andariegas manos,
ni el viento huracanado cuando besas, como tormenta que arrecia, los abismos de la luna.

Si bien, cada susurro es sol que vuelve savia la sabiduría de mis huesos, siento el cansancio agotador de amar hasta los días náufragos de tus ojeras y tu fracasado peregrinaje del sueño a la vigilia.

De cualquier forma, me siento cansada, agotada de amarte entre los números romanos del reloj francés.

Tal vez, algún día, andes por ahí,
mientras viene el invierno, saboreando este otoño.

Tal vez, algún día, andes por ahí, mientras mis páginas inician,
un retiro honesto.

Año 2004

Orejas de Gigante

Lo he visto disperso.
Sé que usa un antifaz redondo, con orejas de gigante. Presiento sus raíces llenas de nopal y agua de Jamaica, roja, coral derramado en cada agite, en cada palabra. Suelto como un ave más allá de sus plumas, un súper héroe, sonriendo , lejos de la malevolencia de la tribuna . Viene zarandeando su cabeza, llena de mariposas coloridas, oliendo pieles, cuerpos, rostros intangibles con hedor a naftalina y mentol, con padecimientos estancados en recetas ciegas. Sin ojos que ver, sin oídos que escuchar, ni la ostia dominguera que darle al perdón, en esta ciudad evanescente y metálica que devora ilusiones y dudosos cafés compartidos en solitario. En tinieblas, antes de dormir, entibiado por el cuerpo de alguna esperanza, liviano como alguna de sus plumas perdidas, sueña, con una presencia adulterada por memorias en huelga. Así, el pretexto culminante condensa con frenesí, la caída del antifaz, sobre las orejas de gigante empapadas de un sueño merecido. Y me enamora entre bullicios ajenos, entre fantasmas cenicientos de signos, entre los márgenes de una marginal vida de cristal que comienzo a descubrir.

Un barrio

Este es el lugar de la noche en traje de fiesta:
de calles que en sus pizarras guardan risas, espectros llorosos
en los cajones de mentirosas cebollas y pegotes cenizos de caramelos infantiles que nos observan desde una hendija de las baldosas.
Lugar donde parpadearon los caceroleos y los novios de zaguán
llenaron sus dedos de suspiros; de recuerdos, arrastrando gemidos como culebras
enroscados en las luces difusas de secretos diarios de doncellas.
Donde el espacio es alma nocturnal y se hace chiquito cuando Juan y Luis deliran ante un “picadito”
y corren y gritan entre montones de ropa ciega y abandonada.
Así es la urbanidad montevideana, al menos la de este barrio , que huele a barrio
que limita en cada esquina y cada puerta con la identidad de Rosa, la que toma mate en la puerta o la Adela, la posesiva, la que todo lo sabe y que es la madre del Juan (el que estuvo preso).
Este es el lugar gris del silogismo donde ejércitos de coches mañaneros, o apolillados ruidos de omnibuses se pierden como burbujas, en la piel de sus calles.
Socorridas partículas se forman como amuletos, en las sagradas manos de un alfarero que se llama pueblo, que como estatua camina con zapatos agujereados de memorias, babeante de ilusiones incendiadas, que ahueca sudoroso un nombre como vientre fecundo de mate y futbol… sediento, lleno de sobresaltos, sin sombrero ni alas, de rodillas ante templos ateos, inquietando sus ojos para no ver el después.

Gracee
Octubre 11 de 2010