Gracee Marty (poemas)

2012-01-12T14:35:00.000-08:00

Florecido de otoños,
lento tu paso en el bosque inanimado,
ojos latiendo,
camisa roja , zapatos de charol resplandeciente,
caminas penas que forman fila
en una piel curtida que rema para posponer,
ser abono de su tierra.
Venas y latidos se enlazan desvanecidas en lechos de cemento,
herraduras desesperadas en furiosos dedos que conocen la noche
hacen más leve el peso de los tiempos.
Llegas memorioso oliendo a sosiego y a campiña
Llegas escriba colorido ebrio de luz y de cosechas.
Nos reconocemos huellas en el arcoíris
en la desnudez del humo de cigarros
en las fotos y canciones desérticas y antiguas…
Nos reconoceremos silenciosos, mendigos y quietos
traicionando los vacíos hilos domingueros,
aunque tu no me mires
aunque no te vea, en el inanimado bosque de sombras
que claman tu nombre.

Fotografia del cuadro El Mendigo de Bartolomé E. Murillo siglo XVII.

"Joven mendigo es una obra de Bartolomé Esteban Murillo situada entre 1645-1650. Se trata de un óleo sobre lienzo que mide 137 cm de alto por 115 de ancho. Se encuentra actualmente en el Museo del Louvre de París, Francia, donde se exhibe con el título de Le Jeune Mendiant. El pintor sevillano Murillo es conocido ante todo por su pintura religiosa. Pero, como otros pintores barrocos españoles (José Ribera, Velázquez, etc.), también realizó obras realistas. Entre ellas, sobresalen sus escenas infantiles de mendigos y pilluelos. Se ha apuntado la posibilidad de que esta obra fuera un encargo de mercaderes extranjeros en Sevilla, dado el gusto flamenco por las obras de género que reflejan la vida cotidiana. Igualmente, se ha indicado la posibilidad de que se pintara por influencia de los franciscanos, para quien Murillo solía trabajar.
La primera de estas representaciones de golfillos urbanos es este Joven mendigo. Puede ser un mendigo o un pícaro como el Lazarillo de Tormes (1511) o algunos personajes de las Ejemplares de Cervantes (1613)".

2011-11-30T18:21:00.000-08:00

Sin espejos

Aquí estamos, mirando al vacío sin espejos.
Dónde mirar o mirarnos, reconocernos
en enigmas y cicatrices estampadas en las huellas
si la historia de revelaciones, es historia de enrojecidos silencios y
un corazón oceánico es el único pasado que poseemos.
Cómo era la tierra de casa hace milenios, cuál era el sendero del agua,
o el prometido rito de la lluvia o el rito de las aromadas siembras,
cómo la eternidad en la canción de los ancestros…
Son tantos duelos incumplidos, tantos huesos sin su entierro…
Cómo darle fin a las instancias, si no lo permitieron;
cómo sentir el cielo de una identidad que aun es incierta
en esta tierra nuestra, pero con pasado ajeno.
Migraciones obligadas en la lengua,
y nuestra lengua enredada entre mil lenguas
y tantos huesos y cenizas en la espalda
ya cansada de ensombrecidas respuestas…

Ahora los faraones remueven las arenas,
almas de antiguas africanas en algún puerto
esperan el reconocimiento de los hijos de sus hijos
o de los nietos de sus nietos.

Se eleva la voz de los ancestros, de aquellos que también
obligados, en barcos vinieron;
irreversibles vientres desarraigados,

mágicas águilas invisibles, que se reconstruyen sin relato,
sin fotografías y sin cuentos, esperando que el viento desempolve
sus historias desde la errante tiniebla.

Aquí estamos esperando.
También estamos esperando.

2011-11-17T15:30:00.000-08:00

2011-11-04T06:34:00.000-07:00

Texto II

Si vinieras vestido de fiesta,
cuello blanco y galera:
te amaría igual, aunque siguieras de antifaz
y no me hablaras nunca
y nunca me tocaras,
te amaría igual, aun con antifaz.
Y si vinieras vestido de harapos,
triste, solitario,
y perdido
te amaría igual encriptado en niebla de cristales,
encerrada en códigos de complejos escondites
que zumban como abejas,…
Te amaría igual
aunque vinieras invisible, ausente como siempre
Y dejaras que me envuelva en tus abrazos.
Set.2009

2011-11-04T06:31:00.000-07:00

"...Y no soy yo que sufre sino el otro
el mismo mono milenario
que se refleja en el espejo y llora..."
Jorge Eduardo Eielson

No aprendimos nada, ni aprenderemos...
En esta sucesión incansable de fotocopiarnos una y mil veces
al ponernos el mismo saco viejo y esconder los agujeros
con retoricas nubes de papel y polietileno.
Sufres vestida de marrones mortuorios, secando tus tibias humedades, mientras el verde ya no es verde y el azul, se vuelve humo radioactivo.
Tampoco el espejo existe, donde poder orear unas lágrimas,
digo, un espejo que lleve el alma en sus aguas cristalinas
y la purifique.

2011-11-04T06:27:00.000-07:00

RETIRO HONESTO

Pensándolo bien, me siento agotada.

Son, estas grietas cansadas de mi cuerpo
que ya no resisten la erosión de tus andariegas manos,
ni el viento huracanado cuando besas, como tormenta que arrecia, los abismos de la luna.

Si bien, cada susurro es sol que vuelve savia la sabiduría de mis huesos, siento el cansancio agotador de amar hasta los días náufragos de tus ojeras y tu fracasado peregrinaje del sueño a la vigilia.

De cualquier forma, me siento cansada, agotada de amarte entre los números romanos del reloj francés.

Tal vez, algún día, andes por ahí,
mientras viene el invierno, saboreando este otoño.

Tal vez, algún día, andes por ahí, mientras mis páginas inician,
un retiro honesto.

Año 2004

2011-11-04T06:20:00.000-07:00

Orejas de Gigante

Lo he visto disperso.
Sé que usa un antifaz redondo, con orejas de gigante. Presiento sus raíces llenas de nopal y agua de Jamaica, roja, coral derramado en cada agite, en cada palabra. Suelto como un ave más allá de sus plumas, un súper héroe, sonriendo , lejos de la malevolencia de la tribuna . Viene zarandeando su cabeza, llena de mariposas coloridas, oliendo pieles, cuerpos, rostros intangibles con hedor a naftalina y mentol, con padecimientos estancados en recetas ciegas. Sin ojos que ver, sin oídos que escuchar, ni la ostia dominguera que darle al perdón, en esta ciudad evanescente y metálica que devora ilusiones y dudosos cafés compartidos en solitario. En tinieblas, antes de dormir, entibiado por el cuerpo de alguna esperanza, liviano como alguna de sus plumas perdidas, sueña, con una presencia adulterada por memorias en huelga. Así, el pretexto culminante condensa con frenesí, la caída del antifaz, sobre las orejas de gigante empapadas de un sueño merecido. Y me enamora entre bullicios ajenos, entre fantasmas cenicientos de signos, entre los márgenes de una marginal vida de cristal que comienzo a descubrir.

2010-10-11T13:37:00.000-07:00

Un barrio

Este es el lugar de la noche en traje de fiesta:
de calles que en sus pizarras guardan risas, espectros llorosos
en los cajones de mentirosas cebollas y pegotes cenizos de caramelos infantiles que nos observan desde una hendija de las baldosas.
Lugar donde parpadearon los caceroleos y los novios de zaguán
llenaron sus dedos de suspiros; de recuerdos, arrastrando gemidos como culebras
enroscados en las luces difusas de secretos diarios de doncellas.
Donde el espacio es alma nocturnal y se hace chiquito cuando Juan y Luis deliran ante un “picadito”
y corren y gritan entre montones de ropa ciega y abandonada.
Así es la urbanidad montevideana, al menos la de este barrio , que huele a barrio
que limita en cada esquina y cada puerta con la identidad de Rosa, la que toma mate en la puerta o la Adela, la posesiva, la que todo lo sabe y que es la madre del Juan (el que estuvo preso).
Este es el lugar gris del silogismo donde ejércitos de coches mañaneros, o apolillados ruidos de omnibuses se pierden como burbujas, en la piel de sus calles.
Socorridas partículas se forman como amuletos, en las sagradas manos de un alfarero que se llama pueblo, que como estatua camina con zapatos agujereados de memorias, babeante de ilusiones incendiadas, que ahueca sudoroso un nombre como vientre fecundo de mate y futbol… sediento, lleno de sobresaltos, sin sombrero ni alas, de rodillas ante templos ateos, inquietando sus ojos para no ver el después.

Gracee
Octubre 11 de 2010

2010-08-29T17:13:00.000-07:00

RETIRO HONESTO

Pensándolo bien, me siento cansada

Son estas grietas cansadas de mi cuerpo
que ya no resisten la erosión, de tus andariegas manos,

ni el viento huracanado cuando besas,

como tormenta que arrecia,
los abismos de la luna.

Si bien, cada susurro es sol que vuelve savia la sabiduría de mis huesos,
siento el cansancio agotador de amar hasta los días náufragos de tus ojeras
y tu fracasado peregrinaje del sueño a la vigilia.

De cualquier forma, me siento cansada, agotada de amarte

entre los números romanos del reloj francés.

Tal vez, algún día, andes por ahí,

mientras viene el invierno, saboreando este otoño.

Tal vez, algún día, andes por ahí, mientras mis páginas inician,

un retiro honesto.

Del año 2004

2010-08-24T22:11:00.000-07:00

Los Amores Nacen

Los amores nacen en flores baldías de los desiertos.

Los amores suergen como surge el día sin pensar que debe de nacer, sin necesidad de madrugar, porque el día es suyo y nada lo detiene.

Los amores, esconden guiñadas , las hunden en sonrisas, en las plumas blancas de parques humedos por el sereno.

Los amores se van volando al cosmos, y revolotean caprichosos como niños maleducados, caprichosos y llenos de gemidos y suspiros que escapan sin permiso, evidenciando la soledad del desayuno.

Los amores se bañan en cafe y comen mediaslunas de labios pintados y se sientan en las sillas de las confiterias, o en una biblioteca, escondidos en un libro de blancas paginas y letras estilizadas.

Viven el hoy, por hoy y para ese hoy y jamás, oyeme bien, jamás piensan que pueden morir mañana.

2010-08-20T22:40:00.000-07:00

Dentro de mí hay un enorme espacio, lleno de memorias insepultas y rocas asomadas tendidas en amplios abanicos. La noche riega a pedazos los momentos: noche terrestre, que transita encadenada y muda. Mientras la espero, integrando tu nombre al cosmos, para seguir de pie, para sumergir en el silencio tu llegada, sin que baste derramar una gota de rocío, sin perder el valor de la renuncia.
He olvidado el tiempo cuando lloraba, el tiempo en que reía, el tiempo en que veía al mundo borracho de luz, cuando lo profundo, era apenas un puñado de palabras en tus manos, y todo era tan simple y tan sencillo.
Me levanto: en este día que te brindo y te celebro aún ausente, en la profundidad de una pared llena de sentimientos fantasmas completamente lúcidos que escuchan una canción lejana.
No me repongo, no es tan fácil usar un péndulo y echarte a volar. No es tan fácil borrar con un buril tu engendrada imágen o este amor afanoso que flota en la atmósfera, que te enlaza a mi cuello y aun respira de tu aliento.

2010-08-17T11:26:00.000-07:00

Abracadabra
Abracadabra, pata de la cabra
choca tu derecho con el mío y brindemos
fuego incesante de nuestras razones.
Abradacabra te desapareces, en el jugo matinal de naranjas de otoño.
Abracadabra, te reconstruyes en un lodo anónimo, distancia ciega de tu senda a la mía
domesticando el azar desteñido de aturdimiento.
Abracadabra, hila la renunciante memoria, esculpe el autismo, riega los rincones con vacío
Abracadabra, abracadabra “envía tu fuego hasta el final”

2010-08-16T17:14:00.000-07:00

No quiero verte sentado en un sillón,
mientras mengua tu sonrisa etérea
acariciando a veces, mi corazón con sed.
Imaginar tus manos sorprendiendo las mías,
eternamente y por siempre.
El tiempo es un lugar que nadie pasa a sabiendas
que sólo árboles ciegos, cruzan con nidos de otras muertes.
No quiero un amor fatigado de hambre,
de besos , de mañanas con ilusorios después
o adioses simulados , amarillos y frágiles como huesos sin sol.

2010-08-15T19:46:00.001-07:00

Te extraño, mientras el tiempo teje el musgo que enguarida tu nombre. Extraño, detrás de esta densa pluma, este seguir esperando jardines en las piedras. Tus ventanas cerradas con dos sables, me exilian de saberte recostado a mi cadera, que flota en perfume de jazmines. A veces sueño que eres otro que llega a mi habitación con aire azul; otro universo tan antiguo como tú. Otro con un incienso en la mano y esa brillante oscuridad que ávida posada en la bata, me libera. Pero sé que me engaño, para no perderte en la memoria, que se siente endeble mientras el mundo se apaga.

2010-08-15T19:08:00.001-07:00

Vuela el tiempo en los ojos cansados. Ya no hay espacio para el arrepentimiento que talle estrías como venas, no una sino mil veces y muchas veces sobre la misma huella.
Silba el viento sobre el pan y una ensalada que no comeré. Todo es tan oscuro y lejano que desmonta en mi cuello y seca su sudor. Las sombras se llenan de aromas de mercado y cervezas, se inflan como violoncelos que cuelgan de mi cabello y me alejan cada vez más, sin que pueda asirme de las puertas cerradas.
Pienso en tu máscara dulcemente sombría, que ya no presenta la elegante figura sobrecargada de cuentos increíbles, que como niña adormilada, esperaba ansiosa. Todo perdió valor. Se modificó el mensaje en el poderoso códice del jardín desnudo. El todo se hizo para siempre y el vacío también. Todo es una densa nada... Él y nada.

Para siempre.

2010-08-15T18:38:00.001-07:00

Habíamos subido muy alto en el edificio de zancos. El mundo se hacía enano, mientras encerraba un atardecer cómplice que no precisábamos. En el refrigerador los quesos vestían trajes transparentes escondiendo su cremosa sal. Tu refugio: la cocina y el agua mineral que goteaba indiferente sobre el piso.
Seguía anocheciendo, mientras el silencio bebiendo de la pluma, se fue a dormir con la confesión muda de una juventud de algodón blanquecino.

2010-08-14T08:15:00.000-07:00

Heme aquí tendida en el silencio,
aquí pretendiendo abolir
tu sombra, buscando recrearte
entre docenas de rostros inciertos
en biografías de personas que desconozco.

Heme aquí pretendiendo
que los años no han pasado, que somos los mismos
que jugamos en la mímica de húmedos sentimientos
como si brotaran flores perfumadas, en un desierto
lejanamente humano.
Heme aquí, unificándome
buscándote en el túnel de un nombre huérfano
con el jubilo del tonto, en agónica mudez.

Tendida en el silencio.

2010-08-14T07:32:00.000-07:00

Frágil y extenso el caos,
el mar indemne
el cielo desvergonzado
abriendo sus piernas
al vacío.

El jardín, de un balcón
arañado por un sol que lo aprisiona
sobreviviendo a las lujuriosas horas de la noche
asistiendo, a esas horas.

Tu extenso y frágil
indemne
abriendo desvergonzadamente las piernas
al pozo de serpientes. Tu
arañado por un poder que te aprisiona
sobreviviente en las horas del día,
siendo otro, a esas horas.

Tú y el caos se parecen
como mis sueños innombrados
se parecen a ti, y al caos.
Sólo observa:
el tiempo de una vida
escondida en la ciudad de la aventura,
en el sonido tu aterido cuerpo
cobijada en el esplendor
de un fantasma que aún me respira.

2010-08-13T19:28:00.000-07:00

Entre tu cuerpo y mi cuerpo
hay una ola sin huellas
temblando
dando otro nombre a la nostalgia.

2010-08-13T19:13:00.000-07:00

“La oscuridad pone agua en las sombras,”
María Cinta Montagut

Si pudiera desvestir mi memoria de ti…
si pudiera ahogarla en una copa anónima
o echarla a navegar en la quilla de un navío
o convertirla en nada.
Si pudiera secar este temblor insobornable
este temblor enclavado que naufraga en mis piernas
secar esta boca pendiente de fantasmas
que decapita tu nombre,
que lo llena de despojos y me desnuda entre piedras
sobre el racimo helado, de papeles en blanco.

Si pudiera, desvestiría mi memoria, en tu lengua.

2010-08-13T18:32:00.000-07:00

Museo de un hombre

Aquí yacen insepultas, las palabras del hombre cangrejo.
Palabras que día a día carcome el herrumbre, en sus zapatos color ratón.
Yacen, coleteando como bagres de orilla atravesadas por doce candados.
Hoy le queda poco.
Cada vez más vacía de letras, disueltas
en carruajes llenos de calabazas y encajes blancos, disueltas,
en la perfecta indecencia de besos humedecidos
en papeles acolchados.
Aquí yacen, sin morir
en la guarida
de mi sombra.

2010-08-05T21:29:00.000-07:00

Caracol de otoño

Que deprimida clave guardará en su costra
qué secretos pinta de sepia diariamente
qué desgarro sufre cuando su larga baba
barniza las baldosas, o tal vez,
su cristalino fuego invite a la alegría
y su desdén, nos convierta en la piedra
que él observa y luego evita.

2010-08-05T21:13:00.000-07:00

El silencio no tiene el hormigueo sospechoso
de tu ausencia
prisionera y gris. Diseñada
sin limites,
de puertas abiertas. Tan fría,
resoplando sin trazos al partir.
El azar traduce el otoño, sobre una toalla verde
con aroma de árboles de caos. Se encausa
un insomnio que aturde y sepulta.
Toco tu memoria inexistente
y nada me llevo al dormir.

2010-08-04T17:36:00.000-07:00

Uno inventa, siempre el presente
como hoja de árbol frágil, dolida,
apática.
Uno inventa el color de la brisa

plana

brillando en posición vertical
recuperando las lunas con espíritu de terciopelo.

Uno inventa hojas romas
de fuertes nervaduras,
escritas en el desvanecimiento
de un aleteo

Uno queda morada, cayendo,sobre ojos
sentados en hinchadas lomas de sal

desminuida, atrapada en tuneles vacíos
junto a desiertos llenos de fantasmas
y un perro sin dueño.

Fotografía de Juan Herrero

2010-08-04T17:23:00.000-07:00

Imagino ser espora, un globulo
desnuda, evidente
en un tunel...
mensajeria secreta
que sabe el rumbo:
destinatario inubicable.

2010-08-03T20:13:00.000-07:00

Mover el amor.

Radiante agitada,
solitaria
reiniciando la vida en arbustos,
y violonchelos solemnes.

Ella fue todo lo que importa
es lo que importa.
Una vacuna, elixir contra el desdén.
Una pluma vaga y real.

Salida de panteras,
como comida rápida,
surge su masa al acecho
tapando el sol frio.

Ella estaba en mi y yo
la desconocia. Era
un murmullo en puntillas en la sangre.

Ella gritó el amor,
con un tinte bastante duro,
como mecánico liberado en el
complejo mecanismo de mi cuerpo.

Mi brazo chamuscado
paseaba con ella buscandote...

¿Qué hizo el amor con mis demonios?

El amor fue cazado,
mas no encontrado,
una vil empresa
para una cuerda sedosamente aspera.

Me engaño.

Sigo con mi mente en la guillotina
con mis bagatelas robando
en el parque del pasado
un instante en la banca,
al lado de la fuente
rodeada de girasoles norteños.

Me engaño, buscando el camino
de quien sabe
dónde está el sentido
como un vagon rojo,
como camada
de barcos aplastados y tristes
alargando su agonía
en un mapa incierto.

2010-08-03T19:40:00.000-07:00

Imagino

En días pasados, hubo castillos en blanco
nada,
echados a su presa.

La mente libre de imaginar, con sombrero
aplastando la carne
riendo de los muertos frenéticamente.

Sonrisas que fueron resistidas
como las cabezas rodando por el suelo,
de baldosas grises.

Ella fue muy astuta
última de la primera presa,
pánico para una fiesta - engañosa.

Su pie abrasado, paseando por
veredas transversales
con su cuello en alto...
ella,
daba vueltas,
escalando cerveza o aguardiente,
desorbitada, aleteando inútilmente.

Aquí mismo, ahora mismo,
y para todas y todos:
ella sigue silente.

2008-09-03T22:17:00.001-07:00

Lluvia en Rojo

2008-04-27T02:01:00.000-07:00

Intento Cuantico

Foto por pablodfernandez777

En este arenario germino:

como ser esferico en tus dedos

como lluvia dulce, cuando

me tocas

dejando que conviertas en genomas,

mis suspiros.

Calculo que cada encuentro es

una indeterminacion de sumas de factores

muchas veces desconocidos.

La pausa se propaga por espacios
y la energía es servil a mis deseos

que se extiengue, en los fotones de tu boca.

La largura de mi piel se hace insuficiente

convierte su pulsion sobre aquel nido oscuro

donde intersecciones de curvas nos crean a su antojo.

Es mi incertidumbre, nuestra incertidumbre

la que nos niega definir, posición y estado.

En esta vastedad, de expansiones y contracciones

somos energia y materia;

en la luz,

en velocidad de la luz en donde somos infinitos

y nuestros cuerpos se detienen...

No habrá instantes, ni regreso.

2008-04-25T22:13:00.000-07:00

Poema vagabundo

"Beso tu boca"

Julio Cortazar

Beso tu boca.
Tu boca de alga, boca pan, boca hambre
heterogénea boca, misterio.
Boca, esa tu boca cóncavo alimento
que necesitan mis dientes,
miel
a estas cenizas que aun me acompañan.
Veo esa, tu boca
lejana boca, manantial iridiscente,
volcán sin medida que ígneo desborda
y me apresa el cuerpo.
Boca que se escurre, que erosiona, que me sorbe
y me desordena, como el tiramisú invasor dulce
de tu rugosa lengua.

Hazme en la corriente de tu sangre
hazme un instante bizarro entre tus piernas,
como una raqueta sin brújula, loba en tus campos
y solo, por esa, tu boca, la que besa y besa.

Beso tu boca: la de algas, la de pan
la que endeuda mis vísceras,
la que me hace mentir, aun amando la hoguera.

Se encanece mi brío junto a ti
y las ruinas, comienzan a reconstruir
ese pasadizo que el viento convirtió en desolación.

Ardo contigo,
consumada y consumida en cada beso diferente
primigenio, fotografía que fluye
en cada beso vagabundo que me das.
Beso tu boca: la de algas, la de pan...
Beso tu boca.
.

2008-01-29T11:43:00.000-08:00

Te amo, como esa brisa peregrina

guante a tu cuerpo en las mañanas

cuando al abrir los ojos sientes, mi voz

que como sabana te cubre

y gime en tus brazos.

Te amo en lo cotidiano

en tu pan y en tu café

en tus pequeños trayectos

cuando atraviesas el mercado

o cuando cansado, a la siesta

me reclamas, y me amas.

Te amo

como se ama al sol

como se ama la tibieza de una noche

porque estan ahí y nadie se cuestiona

porque el sol es sol y la noche noche...

Te amo,

como se ama en ese instante,

cuando los cuerpos fundidos

se entregan desesperados y anhelantes.

Así te amo

y te amaré ,

mientras respire y ande

y más aun, más allá y más

porque nada de mi cuerpo desconoce el tuyo

porque me disuelvo, amor

si me huyes

y me vuelvo

los dientes de tu sombra.

Foto Bahia de Montevideo - Ricardo Cuello - Flickr

2008-01-29T11:22:00.000-08:00

te amo: por sol, por noche por emblemas

por agotado amor que se agota

que siembra en mi pubis diariamente

y brota fuerte, y erguido

entre uñas y lengua...

te amo, con tu nido de murciélagos,

visitante de la sed de mi miedo

y mi pecado

reivindicando la patina de escapularios

en este sexo mio que te aguarda

.........................y se hace tuyo

en la cama de la siesta.

tus manos llevan de memoria

las huellas de mi cuerpo

dibujada en mi rostro queda

tu sonrisa placentera

como un bello cuadro donde el arte

deja escapar timidamente su jadeo.

Fotografía de -Muppet - Flickr

2008-01-29T10:46:00.000-08:00

Hablo de un olvido sin fondo

que

despeña

como lágrima

se pierde

como lágrimas,

como mar,

como noche,

como un morir

........................................ de olvidos infinitos.

Susurra en las simas, en los penachos

de abandonos deslumbrados

por tanta oscuridad eterna,

envolviendo olvidos.

el olvido de tus parpados,

encierro maternal y remoto

y es,

el olvido de tu boca lívida

perdida en las mañanas.

..................................... Olvido.

Ensordecido torrente que se hunde,

en la carne extensa

que rodea mi cuerpo

enraizado en las flacas entrañas

anegándose...

Dominante torero del recuerdo,

que deja el torbellino de sus aspas

rojo de murmullo

sobre mi desnudez...

Olvido

que es como un sueño

un incendio que me quita de tu abrazo

en que deznazco sin ti.

Foto - quino para los amigos - www.flickr.com

2008-01-29T08:17:00.000-08:00

Tu ausencia:

grieta del muro,

quebrada ave

que se oxida entre sus curvas...

Tu ausencia

tembloroso camino

que inscribe mis auroras

y nada es más despojadamente mío,

ni me ahueca tanto

como esta ausencia tuya que me abraza.

Esta demás

respirar lo irrespirable

de esta alma trémula,

que va dejando su peso

en la boca del secreto, inerme segundo

de un reloj descompuesto y viejo.

... y no sé que hacer con

esta pobre alma

que en tu ausencia

va dejando de existir

para apenas,

recuperar lo incierto.

Fotografía de laSilvi . http://www.flickr.com/

2008-01-29T07:34:00.000-08:00

Los días son como

añejos cementerios de arboles.

De niña estuve en sus troncos aromados de vida,

creyendo en sus hojas verdes,

sin saber que morían,

creyendo,

en la perpetuidad de

su agónica sombra.

Hoy, sobre esqueletos camino,

y debo respirar para vivir

comer, dormir, sobrevivir

sin sentir su abrazo de gigantes;

bailar sola

en un bosque de rocas grises.

El sol no asiste con rayos tibios

a este gélido ocaso

ni la tierra, hoy con flores, despierta de la profunda tristeza

de su cobijo ausente.

Una especie de vació se sumerge profundo, en la noche sin luciérnagas

desperdiciado horror en el desierto de almas.

Me costo entender esa muerte, ese profundo silencio que pernocta

entre las sombras que parecieran alegres y danzan...

Renuncio a las lluvias, a leer su mensaje...

y renuncio a esta sintomática guerra que esgrimo

buscando un nuevo nido, otro pequeño bosque

que nos contenga.

Fotografía de Brunito - www.flickr.com

2008-01-29T06:25:00.000-08:00

"Me sobra vida, ahora que te ausentas".

Maxi1miliano

y que hacer con esa ausencia

que transcurre en las paredes de mi cuello

que le habla a mis entrañas

que libera este dolor que te contiene

y qué hacer de ti y de mi en el vacío

que camina de la mano en la noche

con mis sueños - adoquines desgastados-

trampolín, sendero...

y qué decirle a la vida...

esta vida que se apaga

como rezo entre tus ojos

sin tu pie tibio entre los mios

como hilachas de un vestido harapiento

en lo sacramental de la nada.

Fotografía de Colonia del Sacramento - Uruguay

autor nikko1974 - http://www.flickr.com/

2008-01-03T13:08:00.000-08:00

Fuera de cuestión

"...tenemos el derecho a elegir la salsa con la cual vamos a ser comidos"

Eduardo Galeano

Todo es metáfora.

Somos la utopía del agua y de la luna.

Caminamos por el mundo, como pequeñas voces simbólicas,

sintéticas voces,

sin voz

.,,,,,,,,,,,,,,,..................y en mi caso: yo,

.....................................sin vos.

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Foto carlosedj - www.flickr.com

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2008-01-03T12:51:00.000-08:00

Como plato de cebollas

"Y de pronto la vida, en mi plato de pobre"

Blanca Varela

Tengo el corazón tan flaco,

como un plato de cebollas.

Atrapo en mis manos de uñas rojas, bien rojas,

el rosario,

alma asombrada que turba mis ojos.

Las cebollas suben a mis ojos

como pequeñas puntas de cristales, retrazados.

El sillón rojo, rojo bien rojo, rojo

como mis uñas rojas,

desde su vacío me llama

me vuelvo roja y deshojada,

sola,

perdida en mis sueños

cansada de esta espera,

desnuda

como las cebollas

que descansan en el plato

como aplausos anochecidos.

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Foto de fotolobo - www.flickr.com

2008-01-03T12:35:00.000-08:00

Para la memoria de nadie

Escribo este poema

para la memoria de nadie.

Un poema que se irá

en la boca de un pez,

en la salitre de las escamas de un pez.

Un poema desértico,

indecible,

un poema barca

transporte al puerto de tu ausencia.

Hoy,

escribo este poema

lleno de palabras absurdas

de personajes peregrinos,

mole enorme de sentimientos sesgados,

para la memoria de nadie.

Un poema parapetado en recuerdos,

y, aromas,

naufragos en una copa de vino.

Un poema color vino,
vino, como sangre.

Un poema que viaje en la boca de un pez por los océanos.

Hoy,

y, tal vez otros días,

he alojado este poema en mis hormonas

que ahora liberan mis dedos en la boca de un pez.

Hoy,

escribo un poema

para la memoria de nadie.

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Foto de Master_of_Puppets_300D www.flickr.com

Amores Imposibles

2008-01-01T11:29:00.001-08:00

boomp3.com

2007-12-28T09:45:00.000-08:00

Poemas en audio

Poemas de Gracee Marty

December 25, 2007 05:32PM

2007-12-28T09:20:00.000-08:00

El silencio taladra las paredes.
En la casa, cada habitacion es una huerfana
buscando en el oscuro espacio
quemar horas que le alimenten.

La inactividad es baldío juego de niños
mapa que se pierde en la bruma
de pensamientos motilados
vulnerables soldados del futuro.

Veo las horas pasadas que gritan
horas tibias, complices con la luna;
luces titilantes, mariposas cursis
sobrevolando prohibidamente la cama.

Incauta de mis estremecimientos
fui un poema en tus manos como agujas
que extraian mi sangre coga a gota.
Ahora,... todo es azul y es tristeza.

Sólo
un pequeño arbol nevado, junto a la ventana
anuncia que algo renace, unas figurillas de yeso solemnes
sepultan tu nombre en mi boca
y una estrella de cartón, trata
de iluminar este oscuro camino,
sudario, del abandono.
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Poema de Gracee Marty - (Uruguay)

Fotografia Por frawis Flickr.com

2007-05-21T13:05:00.000-07:00

Premio CX en Comunicacion (2007)

por su labor como Promotora Cultural especialmente vinculada Internet

"La comunicación es un proceso de interacción social a través de signos y sistemas de signos que surgen como producto de la actividad humana. Los hombres en el proceso de comunicación expresan sus necesidades, aspiraciones, criterios, emociones".
Por más de 20 años Graciela (Gloomy o Gracee Marty)Leguizamón ha buscado distintas propuestas promoviendo cultura, soportes y formas para llegar a las personas estableciendo como uno de esos soportes a la comunicación virtual, por ser una nueva tecnología de información y comunicación que pone en contacto en tiempo real a millones de emisores y receptores de cualquier parte del planeta.

Algunos de los proyectos :

Proyectos virtuales:

Encuentro Internacional Virtual de Poesía (integrada al prestigioso Directorio Poético de UNESCO) con 4210 usuarios activos; Café Poético con 882 usuarios activos entre otros; comunidades y paginas web sobre poesía erótica, blogs, podcast; creación de salas de Chat de Poesía: Café Poético en el sitio web: www.redplaneta.com ; maratones de poesía en www.zeus-chat.com y otros.
Creación de la Red de Escritores/as y Creadores/as Afrodescendientes junto a la escritora Beatríz Santos.

Proyecto Libro sin Tapas .
Realización de presentaciones para difusiones publicas en soportes informáticos, las que se proyectan en eventos como conferencias, encuentros temáticos, recitales, etc., Proyecto itinerante"Para traducir América", Mujeres de la Casa de la Torre" (Nuevas Dulcineas); "Cuando los molinos cantan" (en estudio); recitales, charlas y muestras varias sobre poesía. Es visitante asidua a escuelas públicas con sus talleres de lecto-escritura o escritura creativa. Asesor e investigador literario para el grupo Afroartesanas con el cual realiza varios proyectos.
Creación y coordinando el espacio “Encuentro con la Lectura” en la Feria Internacional del Libro del Uruguay, de la Cámara Uruguaya del Libro. (lectura de textos de poetas no editados o poco difundidos)
Co-organizadora con “Escritores de las Dos Orillas” de la primera Feria del Libro Artesanal en Uruguay.
Creación de libros artesanales únicos y trípticos para poetas y escritores como forma de difundir su obra.
Compilación de poetas panameños en vías de ser editada en Panamá.

En el 2007 se encuentra trabajando con otros grupos culturales para la realización de eventos puntuales: Artes y Letras Costa de Oro (Canelones) y Grupo Santo Domingo de Soriano y el grupo de Afroartesanas.

En preparación: Primera Muestra Museo con recreación de piezas: “El Oro Oculto” historiando y resaltando los aportes culturales de los hombres y mujeres negros y de afrodescendientes, para la cual hemos convocado a la artesana Rosana Martínez para creación y realización de las piezas recreadas, con el aporte de textos históricos y de escritores y estudiosos nacionales y extranjeros sobre esta temática.

Graciela (Gloomy) Leguizamón ha sido editada bajo el seudónimo “Gracee Marty” en antologías y libros colectivos junto a poetas nacionales y extranjeros. Posee cuatro libros artesanales.
Gloomy es el sobrenombre con el que es reconocida como creadora de Comunidades Web y distintas salas de Chat de Poesía en Internet siendo destacada anfitriona y moderadora hispanoamericana.

“Happening de Poesía” con la participación del Prof. Clemente Padín (Biblioteca del Prado); Di_Versos; Un Café y un Poema; Para traducir América; Encuentro Internacional de Niñas y Niños Escritores y Poetas”; “Quijote”(maratón de lectura en conjunto con la Biblioteca “El Castillito”) ; “Café, poetas y otras hierbas” ciclo en el Instituto Bertolt Brecht (con la participación del poeta y escritor Angel (Catusa) Silva de Araca la Cana y el Prof Boris Cristoff entre otros destacados invitados); Jazmines en Navidad ( Biblioteca Nacional); “Maratones Poéticas” 36 hs. de poesía (en Internet); 1º y 2º Encuentro de Poesía y Arte Gótico (CECUCE en el Cerro) y Polvorín (Rambla Portuaria); "La Hoja Florisa" del escritor Samuel Bassán M (Panamá) con motivo del Homenaje hecho a Haití, en conjunto con CECUPI, dentro del programa de Integración en la Diversidad que dicha institución realizara en conjunto con UNESCO, en el marco del “Año Internacional de la Lucha contra la Esclavitud y su Abolición”.
Creadora de "Gajos de Naranja" hoja poética de difusión en papel que se entrega como poster en distintos negocios y empresas.
Distribución de trípticos con poemas en peluquerías y negocios en el Día de la Poesía; entrega de trípticos literarios en el Desfile de la diseñadora Gladys T.
Coordinadora y creadora de la modalidad Café Poético en los Encuentros Literarios “aBrace” en donde obtiene el Premio a las Comunicaciones (2005) y en el "Encuentro de Mujeres Poetas en el País de las Nubes" (México);
estos son algunos de los eventos en los que ha sido participe como así de proyectos creados que se vienen desarrollando junto a colaboradores como el escritor y maestro Pedro Rescciutti, Enrique González Arias, Estrellita Cornejo, Juan José Dupont, Miguel Ángel Duarte, la colaboradora Sra. Iris Menza de Vieytes y sobretodo gracias a la participación del publico que se acerca motivado en cada propuesta.

2007 - Felicidades a todos

2006-12-28T04:22:00.001-08:00


Buenos augurios para este 2007 de Libro sin Tapas

2006-11-09T19:18:00.000-08:00

Puede dejar su mensaje!

Animese!

2006-10-26T18:45:00.000-07:00

Selección de Poemas

Gracee Marty